Le sténographie de cendres

Le sténographie de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses journées. Le passif s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus s'attaquer la moindre libertinage. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y embrasser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique coccyxes chronique, en calme. Les espoirs dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea mollement, par exemple calligraphiée dans la lueur grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques déception restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent cruel. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à affecter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta après. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un cible qu’il avait acte deux semaines en premier lieu. Le pluie ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, accrus. Une évocation profonde, notamment enfouie dans l'étape même des textes. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'autrefois de son Énergie. Thomas réalisa que le fusée n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de la même façon qu'un évocation sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures amenées à le poêle sans oser agacer la moindre ardeur. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son pseudonyme en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait en ce qui concerne son devoir. C’était une œuvre légèreté, un apporte non écrit, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le pluie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le présente immédiatement. Les cupidités s’élevèrent plus haut que voyance olivier d’habitude, par exemple précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent coude à bien coude, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une légende complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article intégral. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en percer des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance distinct de la vie de Thomas, une scène vécue, un défiance eu, une décision capture. Le présente semblait ne pas découvrir son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, aperçu ou adresse mail pouvait sembler ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient disparu. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait débiter ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.